Entre las llaves que abren y cierran puertas en este museo hay una que dice "salida al mar". Pero esa "salida" es un poco una apuesta, ese "mar" más bien un anhelo. Cada vez que, como ayer, nos colamos por la pequeña puerta que va a dar a lo inconmensurable, hay que inventarse un camino por el ripio, un sendero más allá de las nociones que intentan cimentar una identidad firme, unívoca y rentable sobre ese suelo anegadizo.
"¿De qué está hecha la espuma del mar?" Prendida del alambre, la pregunta de Romina Tejerina invita a saltar los cercos de la usina, a avanzar hacia el linde barroso por el que Mariana Torres peregrina, o baila, con suma cautela, como en una cuerda floja, como si nuestra presencia en este sitio fuera el resultado, siempre provisorio, de hacer equilibrio al borde de la catastrofe.
"Bajo el barro se agita / todo un mundo misterioso". "¿Qué es este lugar que del mar sólo tiene el agua?". Para Eva Murari y Mónica Ortelli escribir sobre flamencos y cangrejos es escribir sobre todo lo que escapa, sobre seres que en el verso asoman una pinza o un pescuezo y después desaparecen. En esta comarca que unxs llaman "estuario" y otrxs "ría", debería quedar claro que no existe un paisaje al margen de los discursos que modelan su comprensión, ningún territorio a salvo de los intereses a los que, con mayor o menor conciencia, nuestras palabras e imágenes responden.
El libro que con caminata y lectura presentamos el domingo puede que no merezca ese nombre. No tiene tapas, no abrocha ni cose sus páginas, es un ramillete de hojitas medio silvestres, la memoria coral de un viaje que encuentra cobijo en el cartón de una caja que juega a ser, ni más ni menos, que una carpa: la residencia portátil de quienes sueñan la vida "como aquello sobre lo que nunca se establece propiedad, sino solamente uso común".
https://issuu.com/ferrowhite/docs/isla_invisible
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